ao Evalter Leonel

ontem eu revisitei o velho Whitman e jamais poderia supor que aquelas folhas de relva fossem além do presente um prenúncio amargo de sua morte agora anunciada. “a morte aqui não tem nada de novo...” dizia o poeta. eu nada tenho a dizer. apenas cubro a velha dor com as folhas das folhas numa esperança nova de que delas se faça reciclar cada instante de lembrança e amizade.

Published by Mai under on 9/14/2009

Esse texto é um tratado inacabado, ou apenas mais uma tentativa atrapalhada de dizer o que sinto. É, eu sempre amo tudo que faço. O problema – me dizem – é a forma. Sei que existem mais belas, mas não aprendí a elipse ou talvez eu ainda não saiba fazer diferente, quando digo o que se sinto. Então eu direi, sinto muito, porque sinto tudo ao redor. Sinto a beleza da seca e da chuva, na beleza do que é húmido e inóspito, e também sei dos estragos quando são demasiados. Sei que em alguns territórios muita coisa está ruindo. E sei que para unir, construir, rejuntar, há que ter paciência de esperar, fazer devagar, com cuidado. Sei que há que se ter uma espécie de indulgência dissolvida de moral ressentida. Porque quando - sem saber - se quer sentir outra vez, não se sabe, mas o que se sente no que se ressente são histórias e geografias misturadas nos mundos e peles, que se apressam em atos de guerra. Mas arte não combina com pressa e por isto há tempos eu tento escrever uma genealogia possível à paz, minha paz, tua paz,nossa paz. Benditas sejam as palavras bem ditas. E benditos - o olhar que não denigre, o verbo que não humilha, a mão que não agride. Bendito esse Eros resoluto que toca, ouve, olha e diz, com palavras bem ditas, as benditas palavras que tocam um lugar que nem sei, e porque sinto, sei, existe um lugar. É complexo viver em paz e é simples perceber que o presente é o tempo correto de amar, em tempo bastante para amar e fazer diferente. E diferente é – diferente - a sí amar e amar o diferente a sí, e na diferença sentir a igualdade e amar qualquer um, diferente e igual. Saber-se incompleto e no tudo que se é, saber que cada um só pode fazer a parte que, no todo, é a parte de cada um. Entre o verbo - amar - e o tempo, todo resto é lapso - tempo vão - no tempo de amar. Unicamente amar. Agora é hora de em silêncio ouvir. Por que os joelhos doem e as chuvas caem em todo território. Um Eros resoluto e tolerante, talvez demarcasse nesses mundos, novos territórios de paz.